Размышлизмы

Хутчэй гiнеколагам. :p

По детям, на мой взгляд, всё достаточно просто - у них очень специфические отношения со смертью. Неужели вы все, родители этого не знаете или не замечали? До определённого возраста в сознании ребёнка смерти нет. Потом приходит осознание, что все смертны и задвигание этой мысли поглубже, какие уж тут мечты о морге? А потом уже быстрый подростковый период, в который, действительно, в силу каких-то причин, но чаще бравады ради, могут быть фразы - буду трупорезом; а дальше уже практически взрослый человек:).
А патологоанатомы, что ж, знаю нескольких, очень адекватные и умные люди.

Слишком категорично. Бывает и иначе.

Есть друг работал патологоанатом потрясающий фотограф, знаю онкологов которые пришли на похороны моего друга которого не смогли вылечить.Знаю молодую женщину работающую патологоанатом.Не в профессии дело, а в человеческом отношении и к жизни и к смерти
Вот его фотография

И я к обсуждению присоединюсь.
Так получилось ,что отец моего одноклассника и друга оказался паталогоанатомом. Большим любителем пива и бани был. Как и мы.:D
Много времени проводили вместе с ним и его товарищами по работе..И вот ,что я вам скажу. Веселее и беззаботнее людей я не встречал.Да-циники,да -жизнь человеческую в грош на ставили. Так все там будем. И надо жить ,пока живется.:D Что мы и делали тогда ,с превеликим удовольствием,прямо в с здании морга.Кстати ,морг -это не только холодная и мрачная комната со стальными столами.Это еще и лаборатория с веселыми девчонками лаборантками,которые в ту самую комнату и не заходили никогда,и покойников в глаза не видели.Это чистейший спирт без малейших примесей,положенный для обработки препаратов и биопсий.Это великолепный дистиллятор ,где можно было гнать чудесную самогонку во время работы. Это жизнь.Такое же учреждение,как и многие другие.;)

Уклейка, я бы не был так категоричен. Практически все доктора-клиницисты работают с "состояниями, близкими к смертью", но грести всех под одну гребенку, на мой взгляд, не нужно. Профессиональная деформация личности - это не норма, а патология и свойственна именно тем 10% (может больше, может меньше) о которых писал MegBegb. У большинства докторов (я имею в виду тех, кто работает по призванию) со временем, опытом, возрастом, вырабатывается профессиональная адаптация к работе. Это некое абстрагирование от личности пациента, этакое обезличивание его. (Как ты думаешь, почему хирурги не оперируют родственников?) Но это не значит, что врач не переживает за больного, за исход операции, лечения. И это вовсе не из-за личного тщеславия, типа "на моём столе не умирают"... А уходят или меняют профессию именно те, кто не сумел адаптироваться.
А в отношении патологоанатомов, так это больше наука, чем медицина и люди которые там работают оказывают совершенно неоценимую помощь клиницистам, отвечая на вечные вопросы: "Что? Где? Почему?" Ведь если клиницист не ответил на один из них вовремя, то дело закончится именно патологоанатомическим бюро. И многие идут в эту специальность вполне осознанно, как, например, мой товарищ.
PS Совсем не о детях, но ведь "размышлизмы"? :)

Уклеечка! За 19 лет работы в медицине (врачом) не помню никого из друзей и знакомых (хирургов, реаниматологов, паталогоанатомов) чтобы кто-то из них спился или ушёл из медицины. Профессиональная деформация личности, да, поисходит, но не более того. Из медицины уходят балбесы и слабые. Спиваются те кто и без медицины расположен к этому. Заканчивая свой мединститут я видел многое как становятся врачами разных специальностей. Если есть блат (это 90 годы) то идёшь работать гинекологом или хирургом. Если по распределению (в результате льгот первым идёшь) - тоже может чтони будь светить из этих специальностей но подальше от областных центров (глубинка). Если вообще нет ничего (никакого блата) - терапевтом в поликлинику. У меня тоже было распределение терапевтом (но слава Богу) и в то время и особенно в настоящее время всегда очень нужны рентгенологи, что мне и повезло с интернатурой и до сих пор не жалею, работая по этой специальности. Мой лучший друг распределился тоже терапевтом, но в глубинке не хватало хирургов. Он переучился, отработал свой срок и вернулся в Витебск и устроился паталогоанатомом. Поработал 8 лет и ушёл в Витебскую дивизию венным врачом (рота спецназа) потому что как он сам говорил, что ему зарезать человека ничего не стоит - вот этого и испугался (тем более бывший афганец - смертей в Афгане, навидался то же немало). Вот здесь и была профессиональная деформация личности.

MegBegb, проходили уже, вспомни 90-е.

Поразмыслил тут... Сам себе щаз буду противоречить. Время нынче такое, что уже и не знаешь о чем мечтают дети. Вполне могу себе представить классе в 5ом сочинение на тему "Хочу быть наемным убийцей, сторожем на кладбище и т.д."

У всех медиков, работающих со смертью (смертельными болезнями, состояниями, близкими к смерти) происходит мощнейшая профессиональная деформация личности. Те, у кого этого не случилось, либо уходят из медицины, либо спиваются.
И соглашусь - дети не мечтают работать в морге. До определённого возраста просто не понимая сущности профессии, с определённого возраста - не видя в ней ничего хорошего. Кроме врождённых извращенцев, которым пофиг кого резать и где.

Ну коль тема "Размышлизмы", то поразмышляем. :cool:
Андрей, (можно так?) так ведь дети, они существа простые и выбирают романтическую профессию, а не мрачную специальность. И выбирают то, что видят. А видят дома или в кино, по телевизору, современные - в компьютере. Романтика, розовые очки. Ну какой ребенок, будущий "моряк", ответит на вопрос: - "Кем ты хочешь стать?" - боцманом или шипшандером. У меня не было альтернативы моей профессии, т.к. практически все мои, как близкие, так и не очень, родственники - медики. Но со специальностью выбор был сложный и осознанный. А вот мой сын, имея меня перед глазами и видя с одной стороны медали папу в белом красивом халате, которого называют по имени-отчеству, знает и другую сторону - необходимость сорваться вечером неизвестно куда и зачем, отсутствие на выходных и прочее, и очень скептично рассматривает профессию врача, как свой выбор. Но если определится в эту сторону (чего я не особо желаю), то возможно его несколько "академический", если хочешь, научный, склад ума может завести его в специальность такую, как патологоанатомия. Но это никак не в детстве и даже не в юности, а гораздо позже.
Как гласит медицинская мудрость - терапевты все знают, но ничего не умеют; хирурги всё умеют, но ничего не знают; патанатомы - всё знают и всё умеют, но кому это уже нax надо? Не знаю как кто, но мой однокурсник и очень хороший друг судмедэксперт, подарил мне на окончание ординатуры книжку по кишечной хирургии с надписью: "Чем больше будешь ты работать, тем больше буду я иметь." Стало ясно почему он выбрал эту стезю. :D Но это было не в детстве... ;)

Я приплел. В том плане, что в этой специальности куда, как более железные нервы нужны. И что всему есть свое призвание - кто-то трупы препарирует и в микроскоп слепнет, а кто-то детей лечит с небольшими шансами на успех. :cry: Как по мне, так лучше уж в пат бюро.

Nor, не подскажите кто сюда детских онкологов приплел?
ЗЫ: А.Елфимов, дети точно НЕ мечтают о такой профессии. Думаю, никто не мечтает...

Nor, разъясню. Когда я был маленьким, многие дети хотели стать, кто лётчиком, кто космонавтом, кто моряком, кто врачом. Вот такая мысль и пришла в голову, ибо профессия серьёзная и как бы сказать мрачная, что ли.Интересно, как становятся спецами в этой профессии, как к ней приходят, есть ли в юном возрасте такая мечта. Я бы и терапевтом не смог, наверное стать. Отец мне рассказывал о специфике обучения в мединституте, он у меня врачом был.

Не знаю, какая была зарплата (и какое это имеет значение) у детских онкологов "до", но патологоанатомы со своими "железными" нервами отдыхают. И никакой алкоголь не поможет. Только призвание. Если это не те 10%.

Ну и, не пять, а шесть лет в институте, и дальше не все так просто... Но причем здесь дети и их мечты? :o

5 лет в мединституте, 2 года интернатуры + 2 года на допуск к экспертизе. Я думаю, что процентам десяти врачам пофиг кого резать - живого или мертвого. Когда привыкаешь - ну мясо и мясо... Я за 15 лет не смог привыкнуть только к холодному железному запаху свежей крови. Кстати, средняя з/п "до" у патологоанатомов была под 5-6 млн. Они либо с железными нервами либо... алкоголь.

(Не мое) как-то недавно одна знакомая, главный редактор крупного печатного СМИ, зная моё иезуитски-брезгливое отношение к «власти», «политике», «государству», прочим уважаемым общественным институтам, а также – взаимную любовь к слову, полупредложила сочинить статейку о «внутреннем положении в стране»…

- Может, внесёшь свежую струю!.. – серьёзно брякнула знакомая.
Я улыбнулся, оставил «свежую струю» без комментариев, предложил даме кофе с пирожными, а спустя месяц, за городом, после удачного солнечного осеннего дня, с друзьями, шашлыками, «Киндзмараули», счастливыми овчаркой и сеттером, курил на веранде и смотрел на белую кошку с чёрным хвостом, которая сидела в кроне дуба и ждала, пока все, наконец, уберутся с её двора.

Когда оба джипа и легковая «Volvo», пачкая прозрачный вечерний воздух, медленно выкатились на узкую просёлочную грунтовку, я вошёл в дом и застал там Саню.

- Тебе какой придурок проводку делал-то?.. – спросил Саня, вытирая пыльные руки клетчатым носовым платком.
- А что?.. – глупо улыбнулся я. – Не знаю… Вместе с домом была…
- Значит, так… – Саня скомкал платок и засунул его в карман брюк. – Надо всё на х… менять!.. Как ты ещё не сгорел, не понимаю?! Через денёк давай созвонимся, я подъеду с парой толковых ребят, сделаем новую проводку, поменяем счётчик… Что смотришь?.. Ничего ломать не будем!.. Просто всё вынесем наружу, на стены… Видел внешнюю проводку в старых квартирах?.. Пока ничего не включать!.. Понятно?.. А то закоротит и сгоришь к ё… матери!..
- Понятно… – опять улыбнулся я. – Чего матюгаешься, как сапожник?..
- Выпить-то хоть оставили?.. Или всё сами выжрали, пока я по твоей избушке ползал полдня?..

- Что будешь?.. Водку? Коньяк? Виски? Вино?
- Ну, б… – расхохотался Саня. – Как в ресторане!.. Виски?..
- Ну!.. «Jack Daniels»…

- Давай!.. – Саня отсмеялся и вышел на веранду.

Я принёс выпивку, закуску, Саня молча хлопнул полстакана виски, закурил и уставился на пламенеющий закат над лесом.

- Вот ты мне скажи, Серёга… – вдруг заговорил Саня, – какого х… я здесь делаю?..

- В смысле? – не понял я.
Саня допил виски, снова закурил.

- Плесни-ка ещё… В смысле, в этой грё…ной стране!.. Свалить, что ли, отсюда к ё… матери?!
- А что случилось-то, Саш?..

- Да в том-то и дело, что ничего не случилось!.. И не случится!.. Буду здесь до конца дней тухнуть!.. И дети мои – тоже!.. И – внуки!..
- Подожди…

- Нет, это ты погоди!.. – Саня отпил виски и с силой забычковал сигарету в блюдце с маслинами. – Мне – тридцать восемь, Аньке – тридцатник, Кольке, младшему нашему, – пять, Мишке – девять… У меня сейчас зарплата на заводе… не ржи только… около трёхсот зелёных… по курсу на сегодня… У Аньки – и того меньше… Пару лет назад… чёрт меня дёрнул… уволился… ушёл в фирму одну… Проводку-разводку делали в коттеджах, квартирах… Месяцев семь платили нормально, «штуку»-полторы… даже тачку поменял… Пахал, правда, до ночи… Без выходных… Потом – один месяц «нет денег», другой месяц… после что-то кто-то где-то напортачил, менты понаехали, налоговые… всё прикрылось… меня даже на допрос тягали… Хорошо, замглавного на заводе – нормальный мужик оказался… меня обратно взял… на контракт…

- То есть?..

- Контракт. На год. Что – не слыхал?.. Сейчас – все на контракте. Каждый новый год начальство решает – перезаключать с тобой или нет!.. Чуть что где поперёк – пшёл вон!.. При мне уже несколько мужиков… права качали… или засветились где-то… на митингах каких-то… под зад ногой… с волчьим билетом…

- Не понял…

- Что ты не понял?.. – Саня глотнул из горла виски, поморщился… – Что людьми правит?.. Страх и личный интерес!.. Ещё древние римляне говорили… И – никакое не государство!.. Страх в любой момент потерять работу, страх остаться без куска хлеба с семьёй на шее, страх выйти на улицу и оказаться ни за что ни про что в тюрьме, страх, что напарник твой по работе на тебя настучит, если ты вякнешь что-нибудь против власти, страх…

- Погоди, Сань…

- Нет, это ты помолчи!.. Ты живёшь в самолёте, снимаешь баб голых и ни х… не видишь – что вокруг тебя творится!.. И рожи эти чекистские по телику… которые тебе объясняют каждый вечер – как хорошо в стране нашей жить… и было бы ещё лучше, если бы всякие враги не мешали… тоже не видишь!.. Потому что… вон… тарелка у тебя на крыше висит!.. Отгребаешь тыщи… на «бумере» Х6 гоняешь… дуешь виски… а я не то, что выпить лишний раз… носки себе новые никак купить не могу… А сокурсник мой, слышал, нынче – важный дядька в Министерстве Энергетики, на шикарном авто с личным водилой шуршит, щас вон Атомную станцию строить будет… А ведь в институте – еле с курса на курс переползал… тупица тупицей… Зато батька его ещё при той власти штаны в том же министерстве протирал… Ты думаешь – во всех этих департаментах, конторах и прочих кормушках есть кто-то со стороны?! Шиш!.. Так что я своим красным дипломом могу только задницу себе подтереть!..

Саня посмотрел на меня и вдруг рассмеялся.

- Ладно, Серёж, не бери в голову… Что ты так напрягся… Я же не жалуюсь… Просто – обидно… Я – здоровый мужик… с руками… с головой… завишу от каких-то ублюдков, которые решают – что мне говорить, когда мне говорить, сколько мне выдать, чтобы я с голоду не подох!.. Понимаешь, не я решаю – сколько мне заработать, не я решаю – кому и за что платить налоги, чтобы я мог спокойно работать и отдыхать, а они решают!.. За меня!.. За всех нас!.. В другой бы стране эту власть уже бы с г… съели!.. Размазали бы!.. И к стенке поставили!.. Как в Польше!.. В Германии той же!.. И в Румынии!.. А наше быдло всё терпит, всё терпит, всё терпит!.. Дали пайку и хорошо!.. Не посадили и слава богу!..
- Так… уезжай, что ли… – тихо сказал я. – Чего мучиться?..

- Куда?! – расхохотался Саня. – Кому я нужен там?! Хотя… Электричество… оно и в Африке – электричество… Ладно… Что – уже всё допили?..

- Ещё?.. – приподнялся я.

- Нет… – помолчав, сказал Саня. – Давай спать. Свечи есть в доме?

- Есть.

- Ну, вот… Зажги свечку… И дай телефон… Аньке перезвоню… у моего батарея села…

- Сань… – вдруг спросил я, – а если бы тебя завтра министром энергетики поставили, зарплату тысячи в три баксов положили… «мерс» представительский с шофёром… дачку трёхэтажную с бассейном, джакузи… пацанов твоих – в школу элитную… Ты бы тогда тоже обижался?.. Или как?..

Тишина… На фоне фиолетового осеннего неба тихо колыхался силуэт дуба. Кошка сизой тенью прыгнула на перила веранды, оттуда – на стол, понюхала горлышко пустой бутылки, чихнула, прошлась между тарелок и осторожно присела на край. Где-то недалеко крикнула птица… Ночь…
СЖ