Размышлизмы

Уклеечка! За 19 лет работы в медицине (врачом) не помню никого из друзей и знакомых (хирургов, реаниматологов, паталогоанатомов) чтобы кто-то из них спился или ушёл из медицины. Профессиональная деформация личности, да, поисходит, но не более того. Из медицины уходят балбесы и слабые. Спиваются те кто и без медицины расположен к этому. Заканчивая свой мединститут я видел многое как становятся врачами разных специальностей. Если есть блат (это 90 годы) то идёшь работать гинекологом или хирургом. Если по распределению (в результате льгот первым идёшь) - тоже может чтони будь светить из этих специальностей но подальше от областных центров (глубинка). Если вообще нет ничего (никакого блата) - терапевтом в поликлинику. У меня тоже было распределение терапевтом (но слава Богу) и в то время и особенно в настоящее время всегда очень нужны рентгенологи, что мне и повезло с интернатурой и до сих пор не жалею, работая по этой специальности. Мой лучший друг распределился тоже терапевтом, но в глубинке не хватало хирургов. Он переучился, отработал свой срок и вернулся в Витебск и устроился паталогоанатомом. Поработал 8 лет и ушёл в Витебскую дивизию венным врачом (рота спецназа) потому что как он сам говорил, что ему зарезать человека ничего не стоит - вот этого и испугался (тем более бывший афганец - смертей в Афгане, навидался то же немало). Вот здесь и была профессиональная деформация личности.

MegBegb, проходили уже, вспомни 90-е.

Поразмыслил тут... Сам себе щаз буду противоречить. Время нынче такое, что уже и не знаешь о чем мечтают дети. Вполне могу себе представить классе в 5ом сочинение на тему "Хочу быть наемным убийцей, сторожем на кладбище и т.д."

У всех медиков, работающих со смертью (смертельными болезнями, состояниями, близкими к смерти) происходит мощнейшая профессиональная деформация личности. Те, у кого этого не случилось, либо уходят из медицины, либо спиваются.
И соглашусь - дети не мечтают работать в морге. До определённого возраста просто не понимая сущности профессии, с определённого возраста - не видя в ней ничего хорошего. Кроме врождённых извращенцев, которым пофиг кого резать и где.

Ну коль тема "Размышлизмы", то поразмышляем. :cool:
Андрей, (можно так?) так ведь дети, они существа простые и выбирают романтическую профессию, а не мрачную специальность. И выбирают то, что видят. А видят дома или в кино, по телевизору, современные - в компьютере. Романтика, розовые очки. Ну какой ребенок, будущий "моряк", ответит на вопрос: - "Кем ты хочешь стать?" - боцманом или шипшандером. У меня не было альтернативы моей профессии, т.к. практически все мои, как близкие, так и не очень, родственники - медики. Но со специальностью выбор был сложный и осознанный. А вот мой сын, имея меня перед глазами и видя с одной стороны медали папу в белом красивом халате, которого называют по имени-отчеству, знает и другую сторону - необходимость сорваться вечером неизвестно куда и зачем, отсутствие на выходных и прочее, и очень скептично рассматривает профессию врача, как свой выбор. Но если определится в эту сторону (чего я не особо желаю), то возможно его несколько "академический", если хочешь, научный, склад ума может завести его в специальность такую, как патологоанатомия. Но это никак не в детстве и даже не в юности, а гораздо позже.
Как гласит медицинская мудрость - терапевты все знают, но ничего не умеют; хирурги всё умеют, но ничего не знают; патанатомы - всё знают и всё умеют, но кому это уже нax надо? Не знаю как кто, но мой однокурсник и очень хороший друг судмедэксперт, подарил мне на окончание ординатуры книжку по кишечной хирургии с надписью: "Чем больше будешь ты работать, тем больше буду я иметь." Стало ясно почему он выбрал эту стезю. :D Но это было не в детстве... ;)

Я приплел. В том плане, что в этой специальности куда, как более железные нервы нужны. И что всему есть свое призвание - кто-то трупы препарирует и в микроскоп слепнет, а кто-то детей лечит с небольшими шансами на успех. :cry: Как по мне, так лучше уж в пат бюро.

Nor, не подскажите кто сюда детских онкологов приплел?
ЗЫ: А.Елфимов, дети точно НЕ мечтают о такой профессии. Думаю, никто не мечтает...

Nor, разъясню. Когда я был маленьким, многие дети хотели стать, кто лётчиком, кто космонавтом, кто моряком, кто врачом. Вот такая мысль и пришла в голову, ибо профессия серьёзная и как бы сказать мрачная, что ли.Интересно, как становятся спецами в этой профессии, как к ней приходят, есть ли в юном возрасте такая мечта. Я бы и терапевтом не смог, наверное стать. Отец мне рассказывал о специфике обучения в мединституте, он у меня врачом был.

Не знаю, какая была зарплата (и какое это имеет значение) у детских онкологов "до", но патологоанатомы со своими "железными" нервами отдыхают. И никакой алкоголь не поможет. Только призвание. Если это не те 10%.

Ну и, не пять, а шесть лет в институте, и дальше не все так просто... Но причем здесь дети и их мечты? :o

5 лет в мединституте, 2 года интернатуры + 2 года на допуск к экспертизе. Я думаю, что процентам десяти врачам пофиг кого резать - живого или мертвого. Когда привыкаешь - ну мясо и мясо... Я за 15 лет не смог привыкнуть только к холодному железному запаху свежей крови. Кстати, средняя з/п "до" у патологоанатомов была под 5-6 млн. Они либо с железными нервами либо... алкоголь.

(Не мое) как-то недавно одна знакомая, главный редактор крупного печатного СМИ, зная моё иезуитски-брезгливое отношение к «власти», «политике», «государству», прочим уважаемым общественным институтам, а также – взаимную любовь к слову, полупредложила сочинить статейку о «внутреннем положении в стране»…

- Может, внесёшь свежую струю!.. – серьёзно брякнула знакомая.
Я улыбнулся, оставил «свежую струю» без комментариев, предложил даме кофе с пирожными, а спустя месяц, за городом, после удачного солнечного осеннего дня, с друзьями, шашлыками, «Киндзмараули», счастливыми овчаркой и сеттером, курил на веранде и смотрел на белую кошку с чёрным хвостом, которая сидела в кроне дуба и ждала, пока все, наконец, уберутся с её двора.

Когда оба джипа и легковая «Volvo», пачкая прозрачный вечерний воздух, медленно выкатились на узкую просёлочную грунтовку, я вошёл в дом и застал там Саню.

- Тебе какой придурок проводку делал-то?.. – спросил Саня, вытирая пыльные руки клетчатым носовым платком.
- А что?.. – глупо улыбнулся я. – Не знаю… Вместе с домом была…
- Значит, так… – Саня скомкал платок и засунул его в карман брюк. – Надо всё на х… менять!.. Как ты ещё не сгорел, не понимаю?! Через денёк давай созвонимся, я подъеду с парой толковых ребят, сделаем новую проводку, поменяем счётчик… Что смотришь?.. Ничего ломать не будем!.. Просто всё вынесем наружу, на стены… Видел внешнюю проводку в старых квартирах?.. Пока ничего не включать!.. Понятно?.. А то закоротит и сгоришь к ё… матери!..
- Понятно… – опять улыбнулся я. – Чего матюгаешься, как сапожник?..
- Выпить-то хоть оставили?.. Или всё сами выжрали, пока я по твоей избушке ползал полдня?..

- Что будешь?.. Водку? Коньяк? Виски? Вино?
- Ну, б… – расхохотался Саня. – Как в ресторане!.. Виски?..
- Ну!.. «Jack Daniels»…

- Давай!.. – Саня отсмеялся и вышел на веранду.

Я принёс выпивку, закуску, Саня молча хлопнул полстакана виски, закурил и уставился на пламенеющий закат над лесом.

- Вот ты мне скажи, Серёга… – вдруг заговорил Саня, – какого х… я здесь делаю?..

- В смысле? – не понял я.
Саня допил виски, снова закурил.

- Плесни-ка ещё… В смысле, в этой грё…ной стране!.. Свалить, что ли, отсюда к ё… матери?!
- А что случилось-то, Саш?..

- Да в том-то и дело, что ничего не случилось!.. И не случится!.. Буду здесь до конца дней тухнуть!.. И дети мои – тоже!.. И – внуки!..
- Подожди…

- Нет, это ты погоди!.. – Саня отпил виски и с силой забычковал сигарету в блюдце с маслинами. – Мне – тридцать восемь, Аньке – тридцатник, Кольке, младшему нашему, – пять, Мишке – девять… У меня сейчас зарплата на заводе… не ржи только… около трёхсот зелёных… по курсу на сегодня… У Аньки – и того меньше… Пару лет назад… чёрт меня дёрнул… уволился… ушёл в фирму одну… Проводку-разводку делали в коттеджах, квартирах… Месяцев семь платили нормально, «штуку»-полторы… даже тачку поменял… Пахал, правда, до ночи… Без выходных… Потом – один месяц «нет денег», другой месяц… после что-то кто-то где-то напортачил, менты понаехали, налоговые… всё прикрылось… меня даже на допрос тягали… Хорошо, замглавного на заводе – нормальный мужик оказался… меня обратно взял… на контракт…

- То есть?..

- Контракт. На год. Что – не слыхал?.. Сейчас – все на контракте. Каждый новый год начальство решает – перезаключать с тобой или нет!.. Чуть что где поперёк – пшёл вон!.. При мне уже несколько мужиков… права качали… или засветились где-то… на митингах каких-то… под зад ногой… с волчьим билетом…

- Не понял…

- Что ты не понял?.. – Саня глотнул из горла виски, поморщился… – Что людьми правит?.. Страх и личный интерес!.. Ещё древние римляне говорили… И – никакое не государство!.. Страх в любой момент потерять работу, страх остаться без куска хлеба с семьёй на шее, страх выйти на улицу и оказаться ни за что ни про что в тюрьме, страх, что напарник твой по работе на тебя настучит, если ты вякнешь что-нибудь против власти, страх…

- Погоди, Сань…

- Нет, это ты помолчи!.. Ты живёшь в самолёте, снимаешь баб голых и ни х… не видишь – что вокруг тебя творится!.. И рожи эти чекистские по телику… которые тебе объясняют каждый вечер – как хорошо в стране нашей жить… и было бы ещё лучше, если бы всякие враги не мешали… тоже не видишь!.. Потому что… вон… тарелка у тебя на крыше висит!.. Отгребаешь тыщи… на «бумере» Х6 гоняешь… дуешь виски… а я не то, что выпить лишний раз… носки себе новые никак купить не могу… А сокурсник мой, слышал, нынче – важный дядька в Министерстве Энергетики, на шикарном авто с личным водилой шуршит, щас вон Атомную станцию строить будет… А ведь в институте – еле с курса на курс переползал… тупица тупицей… Зато батька его ещё при той власти штаны в том же министерстве протирал… Ты думаешь – во всех этих департаментах, конторах и прочих кормушках есть кто-то со стороны?! Шиш!.. Так что я своим красным дипломом могу только задницу себе подтереть!..

Саня посмотрел на меня и вдруг рассмеялся.

- Ладно, Серёж, не бери в голову… Что ты так напрягся… Я же не жалуюсь… Просто – обидно… Я – здоровый мужик… с руками… с головой… завишу от каких-то ублюдков, которые решают – что мне говорить, когда мне говорить, сколько мне выдать, чтобы я с голоду не подох!.. Понимаешь, не я решаю – сколько мне заработать, не я решаю – кому и за что платить налоги, чтобы я мог спокойно работать и отдыхать, а они решают!.. За меня!.. За всех нас!.. В другой бы стране эту власть уже бы с г… съели!.. Размазали бы!.. И к стенке поставили!.. Как в Польше!.. В Германии той же!.. И в Румынии!.. А наше быдло всё терпит, всё терпит, всё терпит!.. Дали пайку и хорошо!.. Не посадили и слава богу!..
- Так… уезжай, что ли… – тихо сказал я. – Чего мучиться?..

- Куда?! – расхохотался Саня. – Кому я нужен там?! Хотя… Электричество… оно и в Африке – электричество… Ладно… Что – уже всё допили?..

- Ещё?.. – приподнялся я.

- Нет… – помолчав, сказал Саня. – Давай спать. Свечи есть в доме?

- Есть.

- Ну, вот… Зажги свечку… И дай телефон… Аньке перезвоню… у моего батарея села…

- Сань… – вдруг спросил я, – а если бы тебя завтра министром энергетики поставили, зарплату тысячи в три баксов положили… «мерс» представительский с шофёром… дачку трёхэтажную с бассейном, джакузи… пацанов твоих – в школу элитную… Ты бы тогда тоже обижался?.. Или как?..

Тишина… На фоне фиолетового осеннего неба тихо колыхался силуэт дуба. Кошка сизой тенью прыгнула на перила веранды, оттуда – на стол, понюхала горлышко пустой бутылки, чихнула, прошлась между тарелок и осторожно присела на край. Где-то недалеко крикнула птица… Ночь…
СЖ

Поздравляю, Вы на Финишной прямой! Еще чуть-чуть и озорит... :D
Но ведь действительно кто-то становитсчя...

Только хотел заснуть...:o

Конечно мечтают.
Любой пацан мечтает приобрести профессию, нужную обществу:D
Как сказал поэт:
И людям бедным, и богатым
Мы одинаково нужны.
Сказал патологоанатом
И вытер скальпель о штаны...;)

Брателло, по-моему у тебя проблемы...
Хочешь поговорить об этом?

Бывать в заведении и работать там РАЗНЫЕ вещи!

slon, никакой патологии. Приходилось неоднократно бывать в таком неприятном заведении, как морг, вот и навеяло.