Поэзия рыбалки.

В последнее время мне часто снится рыбалка. Не знаю почему, может это потому, что кругом зима, снег и мороз и я совсем не выезжаю за город. Вот и думаю, фантазирую, читаю и махаю спиннингом … во сне. Будильник быстро стирает в пыль все ночные фантазии, но эта пыль витает вокруг меня, даря улыбку и хорошее настроение на целый день. Тонкие струнки души дрожат и поют, как от лёгкого ветерка, дарующего такую необходимую прохладу. Рыбалка, такое сухое и обычное слово для людей непосвящённых в таинство. Но если вдуматься, то это поэзия, песня, полёт души. А если уж увлечься этим, то это безудержная страсть, взрывающая мозг, не дающая спокойно прилечь на диване и зовущая за собой.
День оставляет нас, даруя покой и тишину. Уставшие листья замерли без ветра, и светлячок на квивере безмолвно поклонился вслед ушедшему солнцу. С приходом ночи жизнь лишь делает короткую паузу, и одинокая пичуга начинает свой рассказ. Лес начинает жить другою жизнью, шорохи и тени, совы, мыши. Всплеск на водной глади заставляет фидер выйти из небытия. Это танец с ночью, тот самый миг, когда душа поёт. Я двигаюсь быстрее серой тени, прикорм, заброс и… квивер в изящном реверансе приветствует взошедшую луну. Борьба с невидимым в ночи противником, упругие толчки, дрожь в мышцах от адреналина и ожидание трофея. Что лучше может быть? Утренняя прохлада освежает своей росой и лёгким ветерком, а солнце прекращает этот сон.
Поэзия в душе у человека есть всегда, ей там место. Другое дело, что у одних она лежит на сердце, а у других запрятана и глубоко. Кто знает, как извлечь её из тех глубин, а иногда - возможно ли вообще? Вот так у озера или у реки душа есть тоже. Характер, нрав и, как не странно, поэзия. Как с ней сродниться? Где нужный ключик?
И в поклёвке есть её частичка тоже. Когда мой воблер зависает где-то в глубине, задумавшись, качая ярким боком, потом сорвавшись в пьяный танец, я до предела напряжён в желании заветного рывка зубастой щуки. Она у дна, лениво плавниками шевелит и видит израненную рыбку, уставшую, заваливающуюся на бок… атака. Ветер, брызги, солнце. Эмоции волной мурашек галопируют по спине по нервам, отзываясь лёгким покалыванием в пальцах. Спиннинг гнётся, неистовый соперник злится, борьба за жизнь, фрикциона вжик…
Смолистый запах сосен, теплая земля и трава щекочет щёку, голубое небо и извечный облаков кудрявых бег. Приятно так вот отдохнуть, наслаждаясь вкусом жизни, выпивая ароматы, пьянящие до чёртиков.
Да, и мне кажется, у воды есть память. Однажды встретившись, она тебя запомнит и, в следующий раз при встрече, может быть одарит. Ты только полюби, пойми её и в тишине закатной твой яркий поплавок приляжет, рванёт в камыш или запляшет джигу. Ты только не обидь её, и золотом блеснет в твоей руке рыбацкий миг.