Очень люблю сушеную плотвичку, ну просто страсть как люблю, а если ещё она и с икоркой… под пивко… лепота да и только. А ещё я очень давно не ловил на поплавок. Год, наверное, прошёл с того самого момента, когда я в последний раз созерцал поплавочек на воде, тревожный, вздрагивающий и уходящий под воду. Вот и решил, что сегодня необходимо немного проветриться на каком-нибудь ближайшем водоёме. У жены дела, машина занята, поэтому решили, что она отвозит меня на рыбалку, а потом забирает. Выбор пал на такую близкую, и такую мне почти незнакомую Вячу. Места там красивые, особенно когда людей на пляже нет, недалеко и душевно. Липкий запах раскрывающихся листиков, свежая трава и сосновый лес за спиной. Весенняя живность летает, плавает, копошиться в воде и на земле. Как люди в городе в час пик, козявочки, паучки и жучки спешат по своим делам, решают проблемы, общаются. Хор лягушек, словно по мановению невидимого дирижёра, заводит песню, потом следует соло и опять поддержка десятка голосов. Нежность весенних красок, солнечная погода и такое же настроение. Хорошая будет рыбалка.
Взмах пятиметровкой и лёгкий поплавок лёг на воду, подтянулся, поднялся и замер на абсолютно тихой воде, ярко контрастируя своей красной вершинкой с одиноко торчащей из воды травиной. Поплавок… сколько у нас их было всяких разных. А Вы помните свой первый? Думаю, да. И я помню, как гонялся по двору за петухом, в надежде раздобыть нужное перо . Конечно, не догнал, а перо соседская бабуля подарила. Караси на сажалке оценили вершинку, крашенную лаком для ногтей и ниппельную резинку для поддержки лески, весело топя и уводя в сторону мой первый поплавок на удочке из орешины. Потом была целая серия, сделанная мной из пенопласта, а сейчас современная индустрия заняла прочную позицию, сверкая разнообразными яркими лаковыми изделиями.
Сегодня был такой долгожданный и красивый бой поплавка с ветром, волной и рыбой. Под порывами ветра стойкий боец припадал на одно колено, поднимался, гордо держа красную вершинку, и под натиском рыбы уходил под воду. Падал, сражённый поклёвкой, сообщая мне, что время пришло. Танцевал, подпрыгивая и крутясь, разрезая набежавшую волну. Замирал во внезапно наступившем штиле, бликуя на солнце и чутко вздрагивая от мыслей нервной плотвы. Садок пополнялся пусть не крупной, но очень бойкой рыбкой, с оранжевыми глазами. Само то, что надо. Будет что к пивку…
Манная болтушка подходит к концу и поплавок, приседает в прощальном реверансе, замирает на секунду и пытается скрыться со сцены…
Сон, словно летящая паутина, цепляется и уводит меня за собой, а перед глазами прыгает на волне и тонет поплавок. Тот самый, из гусиного пера, сделанный детскими руками…