Сообщение от ijud
Посмотреть сообщение
Лёгкий утренний ветерок ерошит выгоревшие на солнце волосы. Я стою на берегу озера, вглядываясь в просветы камыша облитые туманом и судорожно ищу взглядом лодку отца. Проспал, как пацан проспал (мне лет 9 или 10, точно не помню, и я считаю себя ужасно взрослым). Папа будил меня, завлекая прелестями клёва широкоплечей краснопёрки, щедро украшенной пластинками золота самой природой, но в спальнике так уютно и тепло…
Такое родное озеро Вишневское, как мы его тогда называли Вишнево. Это уже потом, гораздо позже, я на карте увидел правильное название. Тогда было всё равно, как оно называется, да и сейчас всё равно. Озеро для меня осталось отчим домом, гнездом, откуда вылетел молодой рыбак. Вылетел и не возвращаюсь уже лет 15 и, думаю, не вернусь. Зачем??? Чтобы увидеть порванную тралами душу озера и заплакать вместе с ним? Не хочу! Уж лучше я сохраню в своей памяти то прежнее близкое озеро, с целым рядом добрых воспоминаний о рыбалке, о друзьях и … об отце. А вспомнить есть что…
Да и началось всё, собственно, с того, что я проспал. Так хотелось доказать отцу, что я рыбак… Волна набегает на коротенькие сапоги, а я пытаюсь забраться подальше, поглубже, вон к тому камышику. Ведь вся рыба там :). Шажок за шажком, заброс за забросом, волна всё выше и холоднее, вот уже потекло в сапог, сопля бегает из ноздри в ноздрю, а из рыбок всего лишь самоубийца окунёк, полосатый, голодный и такой же замёрзший, как я. Не отступать!!! Из провала в камыше выныривает лодка.
- Ты что тут делаешь? Замёрз?
- А я окуня поймал!!!
И такая надежда, что папа без улова, а у меня целый ОКУНЬ :). Полный садок отборной краснопёрки блеснул в луче пробившегося сквозь тучи солнышка. Тёплые руки отца закутывают меня в свою куртку и сразу стало так тепло и так … обидно … за себя…
- Хочешь научиться так ловить?
- Конечно, пап!
И пошла теория на целый день, пока мы гуляли по лесу, срезая боровички и красноголовики. Думай, анализируй, делай выводы, учись… всё на словах так просто и быстро. Утром была практика, неудачная, холодная. Безмолвный поплавочек, капли дождя, крадущиеся за шиворот и тревожный шумный камыш. Сколько было их ещё, попыток, тревожащих мозг юного рыболова и, наконец-то, первая победа. В тот день на результат повлияло не моё "мастерство", я просто не ленился переплывать с места на место. Две – три хороших рыбки и стайка краснопёрки зашивается поглубже в камыш, а я ищу новое место. Горсть – две пшена с сухарями и маленький поплавочек ложится на воду, танцует джигу на волне и вот уже бежит, пытаясь спрятаться в камыше. Папа тогда пожал мне руку, как мужчине, и поздравил. В моём садке в тот день было больше, нет - много больше и крупнее, чем у него :).
Думай, анализируй, делай выводы,… если бы всё было так просто. Научился один раз, шах и мат рыбе. Время бежит быстро и неумолимо, стирая границы правил. Каждый раз, возвращаясь на старое место на озере или реке, мы находим новый камыш, новый берег, в конце концов, новый мир, который живет и думает по - другому. И опять всё заново, но, если ты умеешь щёлкать "орешки", то тебе это по зубам. Вишнево, каждый раз, год за годом, ставило новые задачи. Решать их было интересно, но возраст не очень способствовал развитию событий в плане рыбалки. Первая машина, первые поездки без отца, друзья, девчонки, умца – умца… :). На какое-то время озеро стало просто времяпровождением. На рыбалку выплывали не в каждый свой приезд. А потом пришёл спиннинг. Вот, что захватило по- настоящему и с азартом. Какой-то немецкий спиннинг, подаренный моему отцу друзьями, "Невская" катушка с леской 0,5 и 3-4 ржавых вертушечки, что завалялись в шкафу. Отец спиннингом не ловил, мои друзья тоже, поэтому пришлось учиться самому, почитывая какую-то маленькую квадратную книжку под названием "Спиннинг" (жаль, что она сейчас затерялась на пыльном чердаке…). И, конечно, практика, чем больше – тем лучше, тем более, что озеро позволяло неопытному новичку совершать ошибки, при этом в полной мере давало почувствовать заветный удар по блесне, азарт сражения и отпраздновать победу, пусть над небольшой щучкой – травянкой. А их там было в количестве, голодные, злые и … терпеливые… позволяли распутать «бороду» на катушке, терпеливо дожидаясь, и снова вступали в бой. Раз за разом расширялся ассортимент блёсен, щучка подрастала, но трофея, которого уже нестерпимо хотелось, так и не было. Не сложилось. Менялось озеро, вырастали запросы, не стало любимого отца, да и компания рыбацкая разлетелась. А ещё пришло очередное увлечение – ловля на кормушки. На Вишнево условия для такого вида ловли были не очень. Берега поросшие камышом, выходов к воде мало, да и по дну стелется ковёр травы (это ещё про то озеро, в старые времена). Вот и сместился я в другие края, постепенно совсем забросив ставшее таким родным место.
Остались тёплые воспоминания в сердце моём. О первых поездках туда с папой, такие тревожащие душу, что иногда слеза выступает в уголках глаз. О студенческих компаниях с морем смеха, гитарой, девчонками и посиделками возле костра до самого утра. Закрывая глаза, я вижу дубы, под которыми мы часто останавливались, слышу песню их листьев, пробиваюсь сквозь бурелом тёмного леса в поисках упругих и хрустящих груздей и режу на солнечных полянах бордовые боровички. Зелёный мох мнётся под ногами, пахнет сыростью, сосновой смолой, душистыми травами и ветер воспоминаний играет ностальгическую мелодию, задевая самые чуткие струны души.
Простите за многобукв, накатило...
Такое родное озеро Вишневское, как мы его тогда называли Вишнево. Это уже потом, гораздо позже, я на карте увидел правильное название. Тогда было всё равно, как оно называется, да и сейчас всё равно. Озеро для меня осталось отчим домом, гнездом, откуда вылетел молодой рыбак. Вылетел и не возвращаюсь уже лет 15 и, думаю, не вернусь. Зачем??? Чтобы увидеть порванную тралами душу озера и заплакать вместе с ним? Не хочу! Уж лучше я сохраню в своей памяти то прежнее близкое озеро, с целым рядом добрых воспоминаний о рыбалке, о друзьях и … об отце. А вспомнить есть что…
Да и началось всё, собственно, с того, что я проспал. Так хотелось доказать отцу, что я рыбак… Волна набегает на коротенькие сапоги, а я пытаюсь забраться подальше, поглубже, вон к тому камышику. Ведь вся рыба там :). Шажок за шажком, заброс за забросом, волна всё выше и холоднее, вот уже потекло в сапог, сопля бегает из ноздри в ноздрю, а из рыбок всего лишь самоубийца окунёк, полосатый, голодный и такой же замёрзший, как я. Не отступать!!! Из провала в камыше выныривает лодка.
- Ты что тут делаешь? Замёрз?
- А я окуня поймал!!!
И такая надежда, что папа без улова, а у меня целый ОКУНЬ :). Полный садок отборной краснопёрки блеснул в луче пробившегося сквозь тучи солнышка. Тёплые руки отца закутывают меня в свою куртку и сразу стало так тепло и так … обидно … за себя…
- Хочешь научиться так ловить?
- Конечно, пап!
И пошла теория на целый день, пока мы гуляли по лесу, срезая боровички и красноголовики. Думай, анализируй, делай выводы, учись… всё на словах так просто и быстро. Утром была практика, неудачная, холодная. Безмолвный поплавочек, капли дождя, крадущиеся за шиворот и тревожный шумный камыш. Сколько было их ещё, попыток, тревожащих мозг юного рыболова и, наконец-то, первая победа. В тот день на результат повлияло не моё "мастерство", я просто не ленился переплывать с места на место. Две – три хороших рыбки и стайка краснопёрки зашивается поглубже в камыш, а я ищу новое место. Горсть – две пшена с сухарями и маленький поплавочек ложится на воду, танцует джигу на волне и вот уже бежит, пытаясь спрятаться в камыше. Папа тогда пожал мне руку, как мужчине, и поздравил. В моём садке в тот день было больше, нет - много больше и крупнее, чем у него :).
Думай, анализируй, делай выводы,… если бы всё было так просто. Научился один раз, шах и мат рыбе. Время бежит быстро и неумолимо, стирая границы правил. Каждый раз, возвращаясь на старое место на озере или реке, мы находим новый камыш, новый берег, в конце концов, новый мир, который живет и думает по - другому. И опять всё заново, но, если ты умеешь щёлкать "орешки", то тебе это по зубам. Вишнево, каждый раз, год за годом, ставило новые задачи. Решать их было интересно, но возраст не очень способствовал развитию событий в плане рыбалки. Первая машина, первые поездки без отца, друзья, девчонки, умца – умца… :). На какое-то время озеро стало просто времяпровождением. На рыбалку выплывали не в каждый свой приезд. А потом пришёл спиннинг. Вот, что захватило по- настоящему и с азартом. Какой-то немецкий спиннинг, подаренный моему отцу друзьями, "Невская" катушка с леской 0,5 и 3-4 ржавых вертушечки, что завалялись в шкафу. Отец спиннингом не ловил, мои друзья тоже, поэтому пришлось учиться самому, почитывая какую-то маленькую квадратную книжку под названием "Спиннинг" (жаль, что она сейчас затерялась на пыльном чердаке…). И, конечно, практика, чем больше – тем лучше, тем более, что озеро позволяло неопытному новичку совершать ошибки, при этом в полной мере давало почувствовать заветный удар по блесне, азарт сражения и отпраздновать победу, пусть над небольшой щучкой – травянкой. А их там было в количестве, голодные, злые и … терпеливые… позволяли распутать «бороду» на катушке, терпеливо дожидаясь, и снова вступали в бой. Раз за разом расширялся ассортимент блёсен, щучка подрастала, но трофея, которого уже нестерпимо хотелось, так и не было. Не сложилось. Менялось озеро, вырастали запросы, не стало любимого отца, да и компания рыбацкая разлетелась. А ещё пришло очередное увлечение – ловля на кормушки. На Вишнево условия для такого вида ловли были не очень. Берега поросшие камышом, выходов к воде мало, да и по дну стелется ковёр травы (это ещё про то озеро, в старые времена). Вот и сместился я в другие края, постепенно совсем забросив ставшее таким родным место.
Остались тёплые воспоминания в сердце моём. О первых поездках туда с папой, такие тревожащие душу, что иногда слеза выступает в уголках глаз. О студенческих компаниях с морем смеха, гитарой, девчонками и посиделками возле костра до самого утра. Закрывая глаза, я вижу дубы, под которыми мы часто останавливались, слышу песню их листьев, пробиваюсь сквозь бурелом тёмного леса в поисках упругих и хрустящих груздей и режу на солнечных полянах бордовые боровички. Зелёный мох мнётся под ногами, пахнет сыростью, сосновой смолой, душистыми травами и ветер воспоминаний играет ностальгическую мелодию, задевая самые чуткие струны души.
Простите за многобукв, накатило...
