Проза

когда-то все хорошее заканчивается..... а жаль.....

Спасибо за теплые отзывы. Удачи на рыбалке!

На этом сапропелевым раю впервой был. Пацаны завезли, слыхали уловы там, багажник не закроешь, ну я сдуру и поехал. Вечер. Приехали - машины, машины, не вопрёшься, кое как припарковались. Было поздновато уже темнело, лодочника и след уже простыл. Я пацанам гврю, давайте по машинам, выспимся, завтра раненько встать нада. Где там. Они давай колбасу жарить, какой-то дядька бухой подошёл, стал рассказывать, что он на Сергеевичах всю свою сознательную жизнь провёл, карасей гврит здесь тьма, и линь там, щука всякая, наловитесь гврит хлопчики, страсть. Пацаны водку достали, да под колбасу и нажрались по-тихому, дядька с ними пил, вообще ушёл - мука, глаза на плечах. Эти давай хорохориться, мы гврит ночью пойдём ловить. Взяли лодку, а вёсел нет, выломали дрын какой-то, стали залезать в лодку - перевернулись, хорошо у берега. Кое-какие снасти утопили. Х…я, говорят, утром с топтухой по камышам пойдём. Я гврю "какая в п.....у топтуха, спать ложитесь, рыбаки фалосоподобные. В четвёртом часу заря занялась, я их давай будить, где там... Плюнул пошёл к домику, дождался лодочника заплатил мзду, взял вёсла снарядился и в гавань. Мелковато, там русло по центру метр или метр 20 не боли. Стал возле камыша закормился. Сначала мелочь как из пулемёта, потом покрупнее пошли караси. Вроде повеселело, смотрю, эти придурки выплывают из-за острова на стрежень, а уже восемь, припекать начало. Мест уйма! Нет, они ко мне прутся, типа, мёдом им тут намазано, ну, правда прикормил и место хорошее. Эти двое стали - ревут, плюют, курят, пиво рекой. Пошли вы думаю. Я в другое место, говорю. Они мне: «садок оставь» (там карасей около двух десятков и пару плотвиц мелких) я, даун, садок им и оставил, привязал к уключине и поплыл в лопухи, красиво. «Никуда ни поплывёте?», - спрашиваю. «Не»,-говорят,-«тута будем». Переехал, ветер поднялся сильный, клёв перестал. А место хорошее, уходить не хотелось. Тут поклёвка, подсечка, что-то есть. Удочка в дугу. Леска 0.12 поводок 0.1, подсак у горе-рыбаков. Водил, водил, утомил, к лодке подвёл, аккуратно достал. Под кг карась, ничего такой. Свернулся. Плыву за своими, а их и след простыл. Гляжу, гребут милые, а садок в воде так за лодкой и плывёт. Достаньте садок в лодку и плывите себе долб.......ы, у меня сердце ёк. У меня уже такое было, с длинным садком привязанным переплывал, рыба не дура по ходу через начало и вышла. Подплываю, покажите улов, говорю. Достают, а там пусто, уплыл весь улов. Тыть вот те и рыбалка. Я в сердцах плюнул, поплыл к берегу. Хорошо хоть это карась остался...

Как и полагается, в субботу, я напрочь забыл о мирской суете, делах её скорбных и непреодолимая магическая сила повлекла меня на водоём. Как обычно собрал снасти, приготовил "перловку от Nika", прибамбасы там разные и в путь. Жена большими от удивления глазами наблюдала, как, сварив простую перловую крупу, я по каплям добавлял из пузырьков непонятные "лекарства", как молол на кофемолке жареные семена подсолнуха, и как потом всё это смешал и вместе с кастрюлей завернул в старое одеяло.
Рано утром бодрый и в приподнятом расположении духа в пешем порядке, я отправился в заданный квадрат реки, чуть ниже дамбы. Расстояние от подъезда до заданной точки я прохожу примерно минут за 40 - 45. Погода в этот день устойчивостью не баловала. Низкое давление, пасмурно в основном. Парило. Быть дождю. А мне в кайф. Пришёл, закормился, начал ловить. Плотва прекрасно брала на перловку. Опарыш и манка остались не удел. Попробовал новый поплавок - работает. Улов к вечеру состовлял примерно около 4 кг. Много сходов и пустых проводок, но я ж не волшебник, я только учусь. Под вечер хмурило, и дождь напрашивался, а я всё сидел высиживал, "ай стороной пройдёт", думаю. Не хотелось уходить, клёв был устойчивый и даже усиливался. Но тут то и началось. Сразу покрапывало, а потом как линуло. Хорошо плащ-палатка с собой, я в неё и со всем имуществом в беседку. Переждал. Начало темнеть. В самом конце я в суматохе зацепил леску за кусты, леска 0,1, обрыв. Снасть пришлось размонтировать. Стал складывать запчасти по разделениям - поплавок к поплавкам, крючок к крючкам, леску к леске. И тут натыкаюсь в своём рыбацком бардачке, на странный предмет. Такая штучка, к кончику поплавка крепится, переламываешь её и лови в кромешной тьме. Тут меня и забрало. Глаза по пять копеек, в голове туман, руки трясутся. И моментально приходит решение - "надо попробовать". На голову шахтёрский фонарик. Ставлю леску 0.12 латвийскую (не покупайте никогда!) поплавок 0.50 гр, крючок овнеровский 12 номер, поводок, лёгкая катушка. Сажусь. Креплю к поплавку фосфорицирующий оконечник, переламываю его. Царица небесная, светится. Забрасываю поплавок - лежит, приходится добавлять груз. Наконец над водой, чудесным образом виднеется светящийся стерженёк. Ну и пошла вода. Темень, соловьи поют. А у меня поклёвка за поклёвкой и плотва вся не мелочь, крупная, одна в одну. Красотища какая. В 00.00 позвонила жена, справилась - жив ли я, узнав, что приду утром, засомневалась, что я на рыбалке, заставила сказать секретную скороговорку, на предмет приёма внутрь, дотошно распрашивала меня, потом вызверилась, сказала, что я совсем е..........я со своей рыбалкой и бросила трубку. Согласно инструкции, рабочее время светящейся части 4-6 часов, так и есть. Где то около трёх ночи, огонёк стал меркнуть и приходилось напрягать зрение. Тут то я засобирался домой. Садок приятно оттягивал улов. Настроение в норме и через час уставший, но довольный я был дома.

Грустно

...

Грустно

Выдался денек отличный, с другом летим на болото за ягодой клюквой.

Весело отстучали колеса поезда, сапоги уверенно отшлепали по шпалам. «Бррр», - разогнались так, что чуток отворотку проскочили. Сдали назад. «От же она!»
Нырнули вниз, и приняла наша родная тайга. Как прекрасно в лесу, ни ветринки. Жёлтые, красные, зелёные листья. Падают, скользят, шуршат под ногами и удерживаются из последних сил на веточках. Очарование.

Чуток лесом, болотцем, тропка натоптана только нами. Несколько лет здесь. И уже тропка.
Перепрыгнули пару канав, вышли в подлесок болота, потом краем к своему биваку.

Чу – дым! И кто эт у нас в гостях, интересно. Первый раз за несколько лет люди на биваке.

Сердце тревожно ёкнуло, не зна почему, мож подумалось чего не очень, мож ещё чего, да разве в тайге кто тронет чужое.

Правда, вчера друг был на болоте. Не доходя нашего лагеря, метров сто, увидел стоящие кузова, потом двух неподвижных людей. Батюшки, приплыли. Подошёл поближе.

- Живы!
- Д-д-да, - один поднял нос кочки вереска, что-то хмыкнул и ткнулся носом обратно.
Нормально назюзюкались. Рядом опалины маленького догоревшего костёрочка. На станции он их не встретил. Получалось, ночевать остались.

Подходим ближе. Двое вчерашних персонажей сидят на лежаке, прямо на полиэтилене рядочком. Один помоложе, обросший бомжеватого вида, второй, знакомое лицо, он года три назад случайно забрёл на болото с напарником. Да так и стал постоянно его посещать. Ест из моей миски ложкой похлёбку. Вид его стал довольно не презентабельный. Волосы, слипшиеся длиннющие, то ли борода, то ли ещё чего на опухшем лице. Нечёсан. Тогда уж на бомжика смахивал. Тут вылитый экземпляр. Можно картину писать. Второй глаза в землю опустил, молчит, жуёт.

Навожу резкость. И чего-то не могу понять. Таган обуглен, стойки обуглены, верхняя балка навеса закопчена, на навесе осталось три перекладины из десятка. Скамейка покосилась.

- Блин, а где стол?

Из земли сиротливо торчат четыре столбика, бывшие ножки. Под медведем удержался, тут ни чего от наборной столешницы не осталось. Нет и белых досок, принесённых в прошлый раз для второй скамейки. Левее нет хранилища с вещами и дровами. Его закрывала яркая клеёнка, которой след простыл.

Перед остатками стола стоит наша белая эмалированная миска, в ней мой нож в ножнах. Вокруг костра разбросан потухший недогоревший уголь. Рядом валяется обгорелое пятилитровое незнамо чьё ведро, втоптанная в грязь штормовка, пакет, бутылка, наша пила.
Свинарник такой, что даже останавливаться рядом не хочется.

- Кто это сделал?



- Не мы! Здесь много народа ходит.

Анекдот про Гену и Чебурашку. Играют вдвоем во дворе. Гена выступать на трибуну залез. Чебурашка в него камнем запустил. Гена: «Кто кидается?» Чебурашка: «Из толпы!»

- Слушайте, за все время кроме вас на болоте в этих местах никого не бывало, иногда женщины стороной пройдут или кто ещё краем. Никто не задерживается. Если не вы сделали, дак ваши знакомые. Уверен, что вы их знаете.

- Да мы, даже ваших дров не трогали, – и правда, под лежанкой вижу колотые дрова, за лежанкой два сухих, принесенных нами раньше бревна .- У нас топор свой, мы сосны рубили. И показывает мне вокруг.

И тут до меня доходит, что бивак стал неуютный не только из-за огромного пожарища, а ещё и из-за торчащих повсюду на полметра из земли и выше обрубков молодых сосенок.

- Вы чего мужики? Мы ж сушины издалека таскаем, чтобы здесь сосны остались расти. У меня нет желания больше вас видеть на биваке. Если хотите - делайте свой.

- Понятно.



Взял кан из кузова и, сказав другу: «Догоняй», направился на болото.

Друг, всё время говорил, успокойся, пойдем и т.д. Возможно, прав был. Нечего дальше разговаривать.


Шлепаю, мысли роятся, утихали б побыстрее.

Меж сосенок яркий предмет замечаю. Детский шарик надувной. Как его сюда занесло? Неужели по воздуху, летал, парил, сейчас доживает свои денечки на сучке в болоте. Судьба.



Ягода сразу не попалось. Места пообобраны, идём от плешинки к плешинке. Болото то родное. Знаешь, где и в каком заливчике и когда клюква урождалась. Минут через десять выбрели на нетронутую спелую полянку. Пальцы замелькали по красным шарикам, лихо бросают в ладошку. Та ловит, ловит, и в руке приятно тяжелеет. И уже не удержать.

«Бам, барабам», - посыпались, поскакали первые клюквины в набирушку, бойко стуча по дну: «БАМ – бара-бам!». Собираю, сам бубню себе под нос всякие догадки. Кто ж и за чем бивак нарушил. Товарищ вспомнил, что вчера, вроде прошёл мимо, столешницы не было, предположил может убрали. На остальном внимание как-то не заострил, был весь под впечатлением двух лежащих на болоте тел.

Обобрали полянку. Стали нарезать большой круг, ягодка попадается малыми плешинками, разной величины, в основном средняя. Множество следов. Видать «наши утренние знакомые» здесь не первую неделю столуются. Да не жалко, всем хватит.

Время летит быстро, внутренне напряжение постепенно отступает. Да и под занавес к обеду, прямо в центре на зачётном месте обнаруживаем нетронутую кр-рупнячую ягоду. Подушечка большого и указательного пальца мигом обхватывает бугристый шар, Указательный палец скользит вниз вдоль большого, катя шар вниз к ладони. Ягода, как маленький арбузик, прокатывается по всей длине пальца, от подушечки до самого основания, создавая непередаваемое ощущение, и ныряет в кулачок ладони. Руки начинают мелькать, как пчелы. За ними не уследишь. Они будто сами занют что делать. Только наблюдаю сверху, да чуть перемещаю коленку поудобнее в мягкой моховой подстилке. Азарт. Кровь несётся по телу, нет ни усталости, ни голода. Только мы, и ягода. Время остановилось. «Тран, да-ра-дан», - арбузики летят, мелькают, россыпью наполняя закрома. Друг удовлетворенно мурлычет себе под нос. Потом с удовольствием произносит: «Обед пропал». Смеюсь: «Да пяточек небольшой, сейчас закончится, так бы, чувствую, насовсем осталися:)»

Мигом набираем тарки. «Слушай! Ведь не даром Природа нас так щедро одарила!» Напарник улыбается, он в мои россказни не очень верит. Материалист.



К двум часам тропим к биваку.

- Разведи, пожалуйста, костёр, я сейчас стол сделаю.

Пока товарищ, ходил за водой к дальнему берегу, (к сожалению, выкопанная яма рядом с канавой, тоже оказалась торфом засыпана, посередке кочка плавает. Может кто сорвался с берега и грохнулся в неё. Прям Помпея какая-то) да кипятил чайничек, я уже заменил сломанную стойку, перекладины прибил, да несколько бревнышек поперек уложил. Небольшой настил, начало будущей столешницы положено.

Обгоревшие остатки клеёнки, и других наших вещей сгребли к костру, раскиданный уголь, сажу и обгоревший мох немного прикрыли свежими ветками. Торчащие пеньки вокруг бивака спилили. Стало уютнее.

Присаживаемся на скамейку к «восстановленному» столу, пора кушать. Горячая каша и чай делают свое дело. Тело наполняется теплом, становится хорошо и душевнее. Сидим, редко перекидываемся словами, бушующие эмоции и чувства стихают. Шевелиться не хочется. Разговор то начинается, то затухает. Чу, задремать можно.

- Ого, уже на поезд пора!

Стряхиваю приятную сонливость. Собираемся.

Закидываем кузова за плечи.

До свиданья, бивачок. Мы вернемся.

Последний взгляд на обгоревшие стойки тагана. Белый пушок золы ещё не осыпался. Не грустить.

14 сентября 2010 АС

Как я поехал на зимнюю рыбалку.


Я не любитель зимней рыбалки. Наверное, это повелось с раннего детства. Мы тогда жили на Розочке в частном доме. Зимой с отоплением было не очень и меня, мелкого, кутали и пеленали, более чем требуется. С тех пор, находясь в зимнее время года на открытом воздухе, я «кутаюсь» в дополнительные свитера, за что ещё в пору моего отрочества друзья прозвали меня «тепличный». Так что, родители, закаляйте детей!
Ловить на открытой воде с момента схода льда и до его появления - одно удовольствие. А это восемь месяцев в году, ну, разве не достаточно, чтобы насладиться рыбалкой. Четыре оставшихся месяца, можно нагуливать аппетит и готовиться к новому сезону. Проезжая мимо водоёмов, скованных зимней стужей, я иногда скептически, иногда с завистью наблюдал за удивительными людьми. Чёрные неподвижные нэцкэ на белой глади смотрелись как футуристический пейзаж – Люди, вмёрзшие в вечность! Кто-то назвал их пингвинами, это, по-моему, из-за походки. Увешанные приспособами, как Шварц в фильме «Коммандос», в одежде, раздувающей силуэт, в валенках на грубый носок козьей шерсти, эти люди шли в непроглядную пургу сквозь декабрьский дерущий мороз. Переваливаясь с ноги на ногу, они шли как откормившиеся пингвины, возвращающиеся от тёплой океанской полыньи к местам обитания, проторив на уже окрепшем льде свою судьбоносную тропу. Эти бесподобные, отмороженные на всю жизнь люди с обветренными скуластыми лицами - хорошие мужики. Они подчинили себе белое ледяное безмолвие, они солдаты удачи, без страха и упрёка и где-то там, между лункой и дном, ждёт своей участи прожорливый клыкастый красавец. Они сидят себе и сидят, несмотря ни на что, насаживая на микроскопический крючок грубыми замёрзшими пальцами малюсенькие личинки репейной моли. Это искусство отвоёвывать у природы её исконные владения. Скажу больше, я уважаю этих несогласных с климатическими условиями и плюющих на столбик термометра, уважаю так, что однажды решил стать одним из них!
Мы с Соней поссорились, как это и бывает, из-за мелочи. Её всегда бесит, что я молчу. Она подначивает, говоря колкости, а я, хоть бы хны, не реагирую. Пока, наконец, терпение заканчивается и мы в удовольствие, с нескрываемым блаженством, начинаем выплёскивать весь негатив накопившийся внутри. На головы друг другу сыпется многолетняя обида, вспоминаются все недостатки. Мы орём так, что у видавшей много на своём веку соседки, тети Маши, волосы встают дыбом. Потом бой захлёбывается, последние отзвуки замолкающий канонады, выкуренная на балконе сигарета и всё – штиль.
- Я уезжаю на выходные к тётке в Солигорск, мне нужны деньги…
- Сколько?..
- 50 рублей.
- На 100…
Она подходит к серванту.
- Видишь, бутылка конька, будет стоять до февраля!
Я снимаю трусы
- Видишь, висит, будет висеть до марта!
- Хам!
- Я тебя тоже люблю, дорогая…
- Пожалуйста, не ходи в казино!..
- Я поеду на рыблку.
- Зимой?! Что-то новенькое! Хм! Ну-ну! Смотри не отморозь чего-нибудь…
Я задумываюсь ненадолго. Может и правда, пойти на рыбалку?! Нужно только перебороть свою лень. Та же рыбалка только со льда. Я звоню Семёну эксперту рыбного дела, занимающегося им круглогодично.
- Сёма, привет!
- Привет.
- Слушай брат, чем отличается зимняя рыбалка от летней?
- Ничем. Сиди лови.
- Ну, а тебе какая больше нравится?
- Мне рыба нравится… Он косноязычен и немногословен. Зато искренне прямолинейный, как бронепоезд. «Ну, это нормально» - как говорил персонаж Машкова.
Звоню Жене, более словоохотливому, но менее компетентному. Тот же вопрос и,… тирада.
- Зимняя рыбалка – вот это класс! Вот это класс! Прелесть, а не рыбалка!
- Ну, в чём класс, в чём?!
- Да, пока не побываешь, не почувствуешь, что тут говорить. Я вот также как ты рассуждал, пока не попробовал. Попробуй и ты, понравится. Понимаешь, летом каждый может удочку подержать, а зимой… Тут только гуру выходят на лёд.
- Да, это обычные люди!!!
- Нет! Выходить из дома в лютый мороз, и сидеть весь день, уставившись в одну точку, уже само по себе необычно. А вечный поиск, а борьба противоположностей. Люди жмутся к батареям, а ты на лёд, ловить. Десять лунок продолби, двадцать. Ищешь – нет, идёшь дальше. Ищешь – нет, идёшь дальше. А метель стелет, негде спрятаться, а ты сидишь, упёртый «и без рыбы» - думаю я про себя. Достанешь фляжку, сто на грудь и дальше сидишь. Красота.
- На морозе пить нельзя, пьянеешь быстрее, вредно. На льду нужно быть собранным, - умничаю я.
- Возможно, но только не нам, людям в чёрных бушлатах.
- Да уж, - думаю, как говорила моя бабушка, - любит он пули заливать.
Я надолго задумался, взвешивая все «за» и «против». Пока наконец не решил: «Всё! Иду!» Погода, как всегда – не важно, там разберёмся! На антресоль за ящиком, старым овчинным полушубком, старым царапанным ледорубом бирюзового цвета и сапогами для лётчиков, несущих службу в условиях крайнего севера. Всё это мне досталось в наследство от тестя. Потом в рыбный, мотыля купил, опарыша. Собрал вещщы. Всё готов. Утром, взглянув на термометр, поёжился - минус 15, ветерок, мелкий снег. Всё, в бой! Я смогу! Я – лучший!
Когда элементы зимнего обмундирования заняли подобающие им места, я подошёл к зеркалу. Отдэдова на меня смотрела странная фигура – какой-то мужик в овчинном полушубке и заячьем треухе, с неподдельной точностью напоминающий Деда Мазая. Сапоги к слову были со свинцовыми вставками в подошвы. Подошвы эти были сантиметров пять! Оторвать их от земли можно было с большим трудом. Это, сука, чтобы лётчики не улетали в пургу. В таких сапогах, сука, даже на Луне можно прыгать, хрен куда улетишь!!! Ящик на плечё и побрёл. Не пошёл! А побрёл со всей этой …амуницией! Другого слова не подберу, пот меня стал прошибать уже возле остановки. Ну, да ладно, с горем пополам добрался до водоёма, при виде которого в нутре заиграла знакомая ершинка. Вот оно, свершилось, я на зимней рыбалке! Но радость мнимая моя зажглась на малое мгновение и в скором времени потухла как свеча.
Светало. На утренней серой глади уже сидели первые, страдальцы. Я брёл в этой ледяной мгле и думал «какого…городового я сюда припёрся! Сидел бы счас дома, пил пивасик, смотрел биатлон. Нет! Надо ж припёрся, рыбачило…Позвонила Соня.
- Как ты?
- Иду.
- Куда?
- К челюскинцам, на старую зимовку. У них заканчивается еда и бортмеханик заболел…
- Это ты заболел. Ты хоть тепло оделся? Смотри там, долго не сиди…
Да, я бы уже и сразу развернулся и домой. Да как-то не, по-моему, это. Всё же пару хвостов я сегодня кровь из носу достану, хочется мне посмотреть ей в глаза, ей - зимующий рыбёхе! Осмотрелся. Куда идти? Почему хотелось ближе к берегу, там, где расстилались лохматые перья вмёрзшего камыша. Я пошёл на ориентир, возле самой кромки камыша на льду лежал человек. Я поспешил потому что, мороз неистовствовал, потому что, наверное, ему плохо. Подойдя, ближе я увидел, что он очень даже жив и с нескрываемым интересом таращится в пробуренную лунку.
- Здорово!
- Привет! Он смотрел куда то в глубину лунки, можно было подумать что это ловля окуня вприглядку. Но, нет! Он остолбенело смотрел куда-то в бездонность холодной декабрьской воды! На ум пришли стихи:
- Снег идёт, метёт пурга,
Все тропинки замело,
Только ёж во тьме кромешной
Ищет он своё бытьё,
Потому, что утром ранним,
Он предал своих друзей,
И теперь колючим взгдядом,
Ставит ёж друзей в подвох.
Что ты ищешь? Самозванец!
Ты теряешь свой предел.
Но друзья тебя согнали –
С плеч долой тебя «Колючка»
Не х.. ставить свою палку в колесо своих друзей!
- Как оно? – Молчание. – Что там?
- Там рыба плавает. – А-а! Дурдом.
Погода ухудшалась. Ветер, колючий снег. Я достал из кармана флягу, хотел отпить, «не, думаю, после первой рыбины, спрятал». Наконец поставил на лёд тяжёлый ящик. Распаковался. Взял в руки бур. Вращательно-поступательные движения – бур вгрызается в лёд. Ножи тупые, но я упорный. Сахарный рафинад осколков, и вот она первая моя в жизни лунка. Шумовкой выгреб лёд. Руки мёрзнут на ветру. В морду дует. Зачем я здесь. Беру удилище – самопал. Останки дирижёрской палочки в кобыле пенопласта. Леска, мормышка - уралка, кивок из лавсана – всё как в учебнике. Не закармливаю - не чем, я вообще в разведку пришёл. Пытаюсь нацепить мотыль. Нацепил. Нужен ли он? Вроде не холодно, даже нравиться. Какая глубина здесь? Метр, полтора, два. Начинаю играть. Вверх, плавно в низ помаленьку. Вот оно – дно. Кивок приподымается и замирает. Сижу. Достал сигарету, закурил. Сапоги, сука, не для лётчиков крайнего севера, ноги, почему-то сивереют и колит мороз их. Тыркаю возле дна, всматриваюсь в кивок. Тишь. Надо долбить другую лунку – нет, мало сидел! Снег больше метёт. Мужик у лунки всё лежит, замёрзнет ведь, поганец. Подхожу.
- На, глотни, - достаю флягу. Он встаёт припадает, делает несколько глотков.
- Слушай, холодно на тебя смотреть. На хера ты лежишь, вон, уже синий весь.
- Нормально,- говорит, - так надо. «Ну, чёрт с тобой» - думаю. Сам отпиваю. Внутри жжёт приятно. Закуриваю. Сажусь, меняю стиль игры – тишина. Игра, на опускании, кивок молчит…. И тут….

ershatnik, а дальше?

Знак зодиака

...И все-таки в этом что-то есть.
По знаку зодиака - рыбы. Без воды не могу. Как вижу воду, практически сразу хочется окунуться, плавать до одури. Если бы за воду не платили - часами бы под душем мокла. Кажется, каждая капелька проходить сквозь тебя, забирает усталость, грусть, боль. Весь негатив смывается, остается чистое тело душа, проблемы уходят куда-то на задний план твоего бытия.
И вот сейчас накатило... Хочется на озеро на закате. В воздухе витает прохлада и стайки комаров летят на твою разгоряченную плоть. От воды идет пар, создавая призрачную дымку, за которой что-то скрывается. В воду заходишь медленно, будто спрашиваешь разрешения: "Можно ли побеспокоить зеркальную гладь". Однако маленькие кровососы заставляют забыть о приличиях и ты пулей влетаешь с головой в воду, поднимаю кучу брызг и сбивая несколько "хищников". Вы квиты.
Выныриваешь. Вода теплая, мягкая. Так и не хочется вылазить, да и зачем. Проплыть быстрым темпом на середину озера и перевернуться на спину. А теперь начинается самое приятное, волшебное. На небе тысячи звезд, складывающих причудливые узоры. Озеро держит тебя, колышет, надо головой - бесконечность; и, кажется, что ты летишь, паришь, и на душе просто хорошо, и больше ничего не надо. Так можно лежать очень долго. Вот только комарик, укусивший за нос, сурово возвращает тебя в реальность.
Пора на берег, к костру, сохнуть и встречать рассвет...

Злобная собачница: "В воздухе витает прохлада и стайки комаров летят на твою разгоряченную плоть."

Да, я бы тоже хотел побыть комаром!!!

Дорогая ВЕСНА! Долгожданное продолжение блокбастера "Как я пошёл на зимнюю рыбалку" (часть 2) выйдет в первых числах декабря. Большой сэнкс за интерес к моему скромному творчеству и за тёплые слова! Скупой реализм мужских разговоров несомненно украшает ваш романтичный, жеснкий слог. Ну, а после корюшки в тулупе, с вами и в разведку можно! Повторюсь:
Ты к нам пришла, и тёплыми ручьями,
Природу пробудила ото сна,
Ты тёплым солнцем душу мне согрела,
Спасибо, милая ВЕСНА!

Первая рыбалка сына.

Вернее если по счету она была второй, но первой по смыслу. Сейчас все поймете.
Мой папа заядлый рыбак, к сожалению был. Он не пил и поэтому времени свободного было очень много, приходилось искать интерес. Он его находил регулярно и интересов этих было очень много.
Жили мы в полесской деревне, которая была далеко от рек и озер. Но в каждом колхозе был свой «бассейн», это такой водоем, у которого кроме его первичного назначения – мелиоративного, было еще несколько: в нем плавали, около его загорали, к нему стягивалась отдохнуть молодежь и местная интеллигенция, и, самое главное, когда туда запустили малька карпа, (караси неизвестно откуда берутся, но они есть везде, где есть вода) он стал рыбоводным, а в деревне появилась особая каста – рыболовы. Которые также делились на просто рыбаков и рыбаков-фанатов.
К большому сожалению мамы, папа относился к фанатам. Отцовская борьба с карпом начиналась еще зимой. Налаживались и совершенствовались снасти, большое время уделялось чтению литературы о повадках и методах ловли. Папа ловил только удочками и донками, был ярым противником сетей. Он считал, что рыбалка это своего рода интеллектуальный труд. На донки впоследствии были поставлены «трещотки» слово из отцовского сленга, как и на добытую неимоверными усилиями девятиколенку (гордость в то время).
Но речь не о папе, речь о сыне. Эта пагубная страсть каким-то образом перекочевала ко мне, а потом уже к моему сыну. Я живу в Бресте, но здесь ловить не люблю, за обязанностями и обязательствами постоянно не хватало времени и останавливала фраза «Не женское это дело». Хотя несколько увлекательных эпизодов тоже было и удочка всегда лежит в багажнике. А вот дома у родителей, в отпуске без спешки и оглядки, да еще с отцом, общение с которым всегда было очень ценным для меня, который кроме рыбалки заразил хоккеем, футболом, биатлоном, шашками, рисованием, музыкой да разве упомнишь все, совсем другое дело.
Первый раз взяли мы сына на рыбалку когда ему было чуть больше 3-х лет. Дебют не удался. Пока мы освобождали наш «Запорожец» в просторечии просто «Запор» от снастей. Сын незаметно для нас побежал к воде, а спуск был крутой, он и покатился прямо в воду. Еле успели выдернуть. Пришлось ретироваться несолоно хлебавши.
Второй раз он же первый сыну уже было чуть больше пяти. Запор в очередной раз взобрался на берег. Сын опять побежал к воде и по его крику ура-а-а и взмаху рук вверх, мы поняли – быть в семье еще одному рыбаку.
Отец пошел колдовать со снастями на карпа, расставлять свои чудо-донки, я же по-простому закинула донку на карася и удочку. Женщина долго в засаде не может сидеть, пусть рыбка и небольшая, но чтобы клев был частым.
Но не учли то мы одного, что мне сидеть и смотреть на хлеб, и ждать когда дернуть, отцу дремать и ждать треска своих трещоток, может и хорошо. А сыну-то 5, ему на мой хлеб смотреть не интересно, его взяли на рыбалку и он жаждал действий. Пришлось вставать идти по берегу (чего только не найдешь на рыбацком берегу). Быстро было найдено, брошенное каким-то пацаном за ненадобностью старое удилище (для удобства бассейны обсаживали кроме тополей и орешником, чтобы все под рукой), была найдена «борода», которая словно борода Хоттабыча распрощалась с куском лески метра на 3. И теперь дело стало за крючком. Вместо него был привязан в виде крючка кусок алюминиевой проволоки, которая была найдена там же. Для удобства конец крючка способом камень на камень был немного заострен.
Самое трудное в этой нашей рыбалке, это было незаметно наживить рыбку на алюминиевый крючок. Для этого сын отправлялся к деду с вопросом не клюет ли у него, как клюет у соседних рыбаков. Когда сын возвращался, рыбка была уже «на месте» и мне приходилось с искренним сомнением говорить: «По–моему, сынок, как-то странно дергалось твое удилище, надо посмотреть». Только когда у меня был клев у сына начиналось затишье.
А уже в 10 лет он был заядлым рыбаком, сам делал удочки, вечером копал червей, вставал сам в 4 утра, брал с собой завтрак (на столе бабушка оставляла завернутое в пакет сало с хлебом и огурцом) и на велосипеде мчался на бассейн.

Каково же было мое удивление, когда недавно я вспомнила эту рыбалку и рассказала сыну о том методе ловли, а он мне с глубочайшим разочарованием ответил, что всю жизнь это помнит и рассказывал пацанам, искренне веря, что клев тогда был настоящий.


(Не судите строго - дебют.)

Немного сумбурно, но трогательно...

Пьяный праздничный бред :)
Бывают такие дни рождения -вот проходят стандартно, вроде и есть что вспомнить, а вроде и нет...
Но в какой ДР проснешься и понимаешь, что будет что-то необычно. И точно. С самого рання, заразы, "дети" начинают будить по рабочему графику и спать им совершенно не охота. Младшенький залазит на диванчик и только успеваешь подумать :"только бы лапами не махал", так тут же ставит почти фингал под глазом и следы в стиле "командос". Зато тут же просыпаешься и даже почему-то радуешься такому "подарку". По морозику -12 гуляешь с собаками, солнце, мороз, красота, весной чуть-чуть пахнет в воздухе. Утром поздравление, радость от подарков, легкая уборка, смс-ки, звонки... Ах да, первое поздравление от однокурсника в пол1го ночи, прибила бы...но приятно :) Поздравление от директора с первой работы, от всех родных и близких друзей....И крик мамы:"Бегом сюда!" Прибегаю на кухню, мама показывает на окно, за которым бегает собака с перебитой лапой. У мамы вопрос:"Знаешь?" и боль в глазах. Ответ: "Нет..." Чем помочь?.. Быстренько насобирали кости, отсыпали корма, пулей на улицу - собаки нет. Ищу по лесу, встречаю собачницу, спрашиваю, показали направление. Лежит бедняга у детской площадки, боится. Потихоньку утягиваю в лес. На "на-на-на" откликается, недалеко от нее вторая дворняга тоже с пораненной лапой. Высыпаю еду, ухожу, душу слезы, но на душе полегче- хоть чем-то помогли, хоть как-то их порадовали. К подъезду приехал брат, поздравил с 8 марта, а с остальным потом сказал. Дома выдал фразу: "Уже 25, а все равно оболтус" - видимо станет моим лозунгом на этот год :) Потом были сборы, еще раз прогулка с собаками, жара такая стояла, что хотелось все бросить и пойти загорать, поездка к брату, попытка посадить меня на компьютерную игрушку (боюсь, что может подействовать:) ). А по возвращении прогулка с собаками под полной луной по залитой ее светом полю...Вот это красота! Их бег легкий и стремительный, свежий воздух, светло, звезды сияют...просто не хватает слов, чтобы это все описать... Хорошо, что память хранит это ощущение свободы, счастья, радости и красоты... Этот день, эти маленькие мгновения, эта радость в глазах близких, любимых людей, теплые слова в реале и на форуме... Пусть такие мгновения будут и у вас, пусть доброта покоряет этот мир, красота проникает в сердца и мы сможем радоваться звездам на небе, каплям дождя, солнечным бликам...


ПС. 25 - а все равно оболтус :)

Размышлизмы

Проплывающий за окном пейзаж действительно располагал к размышлениям. Светило зимнее, но какое-то мягкое солнце. Слева и справа от дороги стелились поля, укрытые глубокими, искрящимися на солнце снегами. Воздух переливался миллионами мелких бриллиантовых осколков. Это слетал иней с придорожных деревьев, придавая всей картине праздничное очарование. Подсвеченная солнцем горчично-ржавая с сизой поволокой кора растущих вдоль дороги кустов и деревьев, а также редких перелесков, встречающихся на моем пути, как бы смягчала, приглушала ослепительность белых снегов. А лилово-голубые длинные тени, отбрасываемые деревьями, дополняли и оживляли палитру зимних красок, превращая белоснежные простыни полей с одной стороны дороги в забавные полосатые матрацы. От этой гармонии в природе на душе становилось чисто и светло...
Под шинами машины шелестели километры. Угасал короткий зимний день. Снег из белого стал поначалу голубеть, постепенно приобретая все более глубокие оттенки синего. Столпившиеся у линии горизонта многоэтажные кучевые облака, освещённые вечерней зарёй, являли собой просто фантастическое зрелище - подобие висячих садов Семирамиды. Там было всё: и диковинные пунцовые, лиловые, багряно-красные цветы, и причудливо выстриженные умелым садовникам кусты, и фигурки прячущихся в зарослях зверей. Террасы волшебного сада разделялись полосами жёлто-лимонного, лазоревого, нежно-персикового цветов. Краски вечернего неба были таким сочными, чистыми, яркими, что просто захватывало дух от восторга. В этом буйстве красок появилось что-то нереальное, космическое. Картина жила, постоянно менялась, каждое мгновенье было так прекрасно, что невозможно было оторвать свой взгляд даже на минуту из боязни пропустить что-нибудь чудесное, при этом автоматически созерцая дорогу как водитель. И вот уплывающее за горизонт солнце поцеловало напоследок кроны деревьев, окрасив их в тёплый кораллово-терракотовый цвет, затем замерло, подтянуло к себе попрощавшиеся с землёю лучи. Лишённые солнца, оголённые деревья, сразу превратились в тонкое чёрное кружево, придав всей картине какую-то графическую утончённость и завершённость. Вечерняя заря погасла... Машина окунулись в ночь, освещаемую лишь фарами встречных машин да высыпавшими, словно горох, далёкими звёздами на пару с соседкой-луной.
Глядя на происходящие метаморфозы, я думала не столько о скоротечности бытия, сколько о том, как неповторимо каждое мгновение, как уникально. Наша жизнь, как огромное мозаичное панно, где каждому кусочку смальты отведена своя роль. Он может быть совсем невзрачным, например, каким-нибудь тускло-серым или наоборот очень ярким, заметным - каким-нибудь янтарно-золотым; чёрным, как ночь, или белым, как снег. Не это самое главное. Главное то, что попробуй, вытащи эти, неприметные, на первый взгляд, камешки, и сразу пострадает вся картина. Причём, оставшиеся яркие кусочки в отсутствии этих почти бесцветных фрагментов сразу утратят глубину своих красок. Получается, что в нашей жизни каждое мгновение имеет свою ценность, у каждого своя задача, и мало того, что каждое из них надо постараться прожить достойно, но важно еще и сформировать в себе адекватное к ним отношение. Выбросить, отказаться от какого-либо из них, значит, осознанно обеднить, укоротить свою жизнь, не усвоить какой-то важный урок. Я давно убедилась в том, что с нами ничего не происходит просто так. Это - во-первых. А во-вторых, из одних и тех же кусочков можно сложить общую жизнеутверждающую картину, полную гармонии и света, а можно - мрачную, поддёрнутую тленом и разложением. От кого зависит общий вид полотна? От нас самих? От Творца? Или от нашего с ним соавторства? Я не сильна в вопросах религии, но мне кажется, что вероятнее всего третий вариант.
Может быть, высшая мудрость и заключается в том, чтобы вовремя осознать эти азбучные истины? И если б мы это понимали, то в мире было бы меньше места для обид, злости, зависти, нетерпимости, категоричности, ненужного рефлексирования по поводу неудач. Впрочем, может и не всё так просто. Всё-таки думать правильно и чувствовать правильно - разные вещи. А зачастую наши поступки становятся заложниками именно наших чувств, а не размышлений, особенно у натур импульсивных.
Я, наверное, уже утомила своими экзерсисами: сначала пейзажные зарисовки, потом дилетантские философствования. Но только в такой форме я могу передать посетившие меня мысли насчёт того, что, возможно, к жизни надо относиться как-то легче, веселей и в то же время серьёзней, уметь любить и ценить её просто как таковую, не позволять, прежде всего, самим себе распускаться, опускать руки, даже если серо-чёрная полоса изрядно затянулась. Наверное, это стоит делать хотя бы ради себя, и хотя бы в целях сохранения нервов и здоровья. Да, тема, в общем-то, стара, как мир, но почему-то именно в дороге, я в этот раз её по-настоящему прочувствовала. Так иногда бывает: можно часами говорить, причём достаточно умно, со ссылкой на авторитеты, приводить тысячи аргументов в защиту своей идеи и при этом лишь озвучивать её, говорить о проблеме вообще и до конца так и не приложить её к самой себе. И вдруг... какая-то мелочь как бы снимает пелену с собственных глаз, и становится так радостно, будто заново открыл что-то важное, главное в своей жизни. Самой становится смешно, как можно было быть такой близорукой. В общем, именно самый обычный зимний день помог мне по-настоящему осознать, что жизнь прекрасна во всех её проявлениях, и примирить меня с правом на существование серых дней, бед, невзгод и прочих досадных обстоятельств. Впрочем, может быть, я лишь применила по отношению к себе лозунг "Спасение утопающих - дело рук самих утопающих", и отсутствие «светлой полосы» в своей жизни пытаюсь заменить созерцанием и размышлизмами?
Будьте снисходительны к огрехам и сумбурности моего изложения.

Весна
Спасибо! Приято читать и осозновать, что мои мысли и ценности живут и в других родственных душах.